tag:blogger.com,1999:blog-63390381958336419872024-03-05T04:33:15.915-08:00[f,l,m.] libros de la comunidadensayo | dramaturgia | narrativa | poesíaFLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.comBlogger54125tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-43659814008979386082010-03-26T18:44:00.001-07:002012-07-10T17:49:44.303-07:00Christian Peña: De Todos Lados las Voces<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/DeTodosLados.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/DeTodosLados.jpg" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">LAS PREGUNTAS QUE PLANTEAN ESTOS POEMAS SON DE LAS MÁS HONDAS Y SINCERAS DE LA ÚLTIMA POESÍA MEXICANA</span><br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/DeTodosLadosContra.jpg">Leer contraportada</a><br />
<br />
AIXA<br />
<br />
también el tiempo del corazón es una opinión<br />
Eugenio Montale<br />
<br />
Mi sobrina usa el zapato izquierdo<br />
en el pie derecho, y viceversa,<br />
para poder andar como sus primos.<br />
<br />
Come con las manos, casi no habla<br />
y su retraso le deja un sabor a sorpresa<br />
en la boca abierta.<br />
Nunca hará las paces con el reloj.<br />
<br />
El tiempo de las cosas se le adelanta<br />
y llega tarde a la piedra con la que tropieza,<br />
a la nariz del payaso<br />
que le ha arrancado una sonrisa.<br />
<br />
Mis tías achacan su enfermedad<br />
a que nació de siete meses,<br />
a que mi prima era alcohólica y fumaba<br />
durante el embarazo.<br />
<br />
Mi sobrina tiene el pulso sereno<br />
de los que todavía no nacen.<br />
Envejecerá en la infancia:<br />
también su corazón es lento<br />
y guarda con recelo sus latidos.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">Christian Peña, <i>De todos lados las voces</i>, UACM, 2010, págs 14-15</div><div style="text-align: right;">Premio Nacional de Poetas Jóvenes Jaime Reyes 2008<br />
<br />
<div style="text-align: left;"><a href="http://www.expresochiapas.com/noticias/mas-opiniones/6631-la-poesia-es-un-acto-de-honestidad.html">"La poesía es un acto de honestidad." Enrique Hidalgo Mellanes entrevista a Christian Peña</a></div></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-11094264720769439122010-03-22T15:02:00.001-07:002012-07-10T17:28:08.712-07:00Christian Peña: El Síndrome de Tourette<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_Yw0_HXiNykaT57uYSJwH6aO2akVvJ-UeJChFdn6NG7itMAYXPVTxnMJTdaZo6UvEwJe_zt6IifGRMyOms8l08O8DSgn9Kx0hkzHWyF-3sE3gtIK8wVxucWH3oXlM1yA4htRgX5Kco5K/s1600-h/+Tourette.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br />
</a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_Yw0_HXiNykaT57uYSJwH6aO2akVvJ-UeJChFdn6NG7itMAYXPVTxnMJTdaZo6UvEwJe_zt6IifGRMyOms8l08O8DSgn9Kx0hkzHWyF-3sE3gtIK8wVxucWH3oXlM1yA4htRgX5Kco5K/s1600-h/+Tourette.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_Yw0_HXiNykaT57uYSJwH6aO2akVvJ-UeJChFdn6NG7itMAYXPVTxnMJTdaZo6UvEwJe_zt6IifGRMyOms8l08O8DSgn9Kx0hkzHWyF-3sE3gtIK8wVxucWH3oXlM1yA4htRgX5Kco5K/s320/+Tourette.jpg" /></a></div><br />
<span lang="ES">En el principio fue el verbo</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">y<b> </b></span><span lang="ES">luego nadie supo que decir</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">o quizá todos dijeron tanto que era imposible entender,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">prestar oído a la voz ajena.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguien dijo: <i>Mi virtud es errar</i>.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Otro dijo: <i>La coz del caballo me destroz</i></span><i><span lang="ES-MX">ó el pecho y vació mi corazón</span></i><span lang="ES-MX">.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Uno más, envuelto en una fiebre oscura,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">hincado ante el retrato de algún santo,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">juró que rasgaría el cielo con un aullido</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">igual o parecido al de un lobo de monte.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguien fue cacofónico.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguien amenazó de muerte a su esposa.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguien lloró.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Yo estuve en el principio, por lo que he escuchado.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Yo dije: Nada es relevante.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Luego me contradije: Todo tiene un valor.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Luego mentí y quise contárselo a los otros.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Luego me arrepentí.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguno más dijo tres veces: Lengua, lengua, lengua.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Luego, alguien le dijo que estaba enfermo.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Otro pr</span><span lang="ES">eguntó<i>: ¿Acaso no estamos enfermos todos? A mí me gusta oler las<b> </b>manos de la gente, a é1 le gusta comer moscas, ése prefiere limpiarse las orejas hasta encontrar la sangre;<b> </b>a ese otro le encantan las puertas giratorias,aquél no deja de encoger los hombros. ¿Acaso no es eso estar enfermo?</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="ES">Lengua larga. Lengua, otra lengua.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Por qué todo se repite. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">En el principio fue el verbo</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">y luego nadie supo qué decir.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Por lo que sé, yo estuve en ese principio, pero quizás</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">estuve en otro.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">En ese principio alguien dijo: <i>Hay quienes piensan que soy un farsante, que mi enfermedad no existe; que me encuentro cómodo gritando obscenidades a los cuatro</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span lang="ES">vientos. Hay quienes piensan que sólo hablo el lenguaje de cantina y que no es cierto que la coprolalia sea un síntoma del síndrome de Tourette.</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Otro dijo: <i>Todos tenemos Tourette.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Vallejo estuvo ahí y dijo: <i>Yo nací un día que Dios estuvo enfermo.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Vallejo dijo: <i>Golpes como del odio de Dios.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Vallejo dijo: <i>El suicidio monótono de Dios.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Yo lo<i> </i>sé, porque estuve en ese principio.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="ES">Lengua, lengua, otra lengua.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Desde hace días tengo ganas de gritarle a alguien: <i>Malnacido.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Un malnacido dijo en ese principio en el que estuve,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">y que no recuerdo ya si ocurrió de noche o al amanecer,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">que su ingle olía al sudor del mundo;</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">que su mujer era la mejor amante del mundo;</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">que su dolor era humano y de este mundo;</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">que él había creído en el mundo hasta que cayó enfermo.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Otro más dijo: <i>A mi me duele el mundo, pero no me quejo.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Otro lo interrumpió y dijo: <i>Yo nací mal: mi cuerpo se puso en mi contra desde el principio. Dentro de mí hay Más de un centro, una cadena de mundos que chocan entre sí. Digo cosas que no pienso, Me muevo sin querer. Nací mal, seguramente un día que Dios estuvo enfermo. Yo fui el dolor de cabeza del mundo, el malestar de Dios. Yo soy el accidente.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="ES">Puterías. Muerdealmohadas. Soplanucas.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguien dijo ese día:</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Qué vergüenza esc</span><i><span lang="ES">ribir malas palabras en un poema;</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span lang="ES">Y más aún en un poema aislado,</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span lang="ES">Un poema como una<b> </b></span><span lang="ES">isla donde el lector no entiende lo que pasa</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span lang="ES">Y sólo desespera e intenta en vano atravesar el mar.</span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Muchos le dijeron a<i> </i></span><b><span lang="ES"> </span></b><span lang="ES">ese alguien que estaba equivocado.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Otro le dijo que lo que había dicho era cacofónico, que rimaba.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Tal vez alguno estuvo de acuerdo. </span><span lang="ES">Yo no.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Yo estaba ocupado, diciendo: <i>Nada es relevante</i>.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">Alguien, uno del que ya hablé,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES">ese día, o noche del principio del que hablo, dijo:<i> Lo que </i>Yo tengo fue de<i>scrito por Georges Gilles de la Tourette, Un neurólogo amigo de Freud. Lo que yo tengo, según Tourette, se caracteriza por tics compulsivos, repetición de las palabras o los actos de los demás (ecolalia y ecopraxia), y por pronunciar de una manera involuntaria o compulsiva maldiciones u obscenidades.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="ES">Lengua larga. Lengua, otra lengua.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="ES">Christian Peña, “El síndrome de Tourette”, en <i>El síndrome de Tourette</i>, Conaculta / Gobierno del Estado de Nayarit, 2010, págs 11-13</span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-40565092220218529712010-03-17T18:07:00.002-07:002012-07-10T17:58:44.495-07:00Alfredo Lèal: Circo y Otros Actos Mayores de Soledad<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/Circo.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/Circo.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 302px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 220px;" /></a><br />
<br />
<span style="color: #999900;">ESCRITA EN GRAN PARTE EN SEGUNDA PERSONA, LA NOVELA DE LÈAL DESTACA POR SU FLUIDEZ NARRATIVA ASÍ COMO POR LA VARIEDAD DE PERSONAJES QUE LA CONFORMAN</span><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
<a href="http://edicioneseyc.com/novedades.php?item=1449">Leer contraportada</a><br />
<br />
Hoy por la mañana desperté con el malestar de siempre: extraño Buenos Aires. Extraño la palidez de su gente, las nubes, el cielo de Buenos Aires en invierno.<br />
Esta vez no tengo mucho que contar: Ayer fue el cumpleaños de Mariana. Cumplió diez. Su padre sigue viniendo todos los fines de semana, se la lleva a comer, a alguna plaza comercial o al cine. Ella regresa siempre con un libro nuevo; a su habitación y no baja sino hasta una hora después, o para servirse un vaso de agua o para tirar a la basura empaque plástico del libro. Entonces su padre aprovecha despedirse de ella, toma su campera del respaldo del sillón, se va. Algunos domingos, sin embargo, se llega a quedar una hora o dos. Yo me veo obligada a servirle café, a aguantar sus partidos de futbol y su charla de política, o zurcirle una que otra camisa que por casualidad traía en la cajuela de su auto. Nunca hablamos de cosas serias. Casi ni hablamos, más bien. Él me mira con un cierto aire de nostalgia, pero ya no llega a perturbarme, aunque cuando se va siento como si se me nublara la mirada. Odio que su rostro sea tan blanco, que sus bromas sean tan porteñas. Me recuerdan mis años en el colegio antes de la dictadura, las veces que íbamos a la playa y mi tío Luis hacía bromas estúpidas. Lo odio por ser argentino igual que nosotras y, aunque sé que Mariana y yo dependemos de él, no me resigno a aguantarlo, a abrirle la silla, a preguntarle por su trabajo y alentarlo en sus proyectos que, en teoría, deberían beneficiarnos a mí y a Mariana. Mi deseo por nunca haberlo conocido es cada vez más grande. Desearía no ser su mujer ante Dios, nunca haber sido su esposa ante la gente. Hemos perdido tanto de lo que teníamos juntos que he llegado a pensar que nunca nos unió algo que no fuera Mariana. Me entristece, sin embargo, el saber que tenemos que compartirla. Mariana, sólo ese pretexto tenemos para no desaparecer mutuamente de nuestras vidas: Mariana. Y acaso esa suerte de respeto que ambos guardamos por ella. Cuanto más pienso, más ganas me dan de negarle que la vea, en un afán por impedir que ella crezca y sepa la clase hombre que es, pero no me atrevo. Negarle el salir con su padre sería negarle su realidad, ¿no crees? No quiero que eso pase. Por otra parte, me consuela ver que él no se atreve a negarle la literatura, los museos, los conciertos sinfónicos a los que lleva a Mariana los domingos (en los que él seguramente se duerme). Creo que no se atreve a alejarla de todo eso porque es lo único que ella tiene de mí. Los dos sabemos que Mari es igualita a él. Se parecen tanto; Mariana habla tan parecido a él que nadie duda cuando decimos que ella nació en Buenos Aires y nos la trajimos acá cuando niña. La gente, estúpida, ni siquiera se da cuenta que Mariana no es argentina ni habla como argentina. En fin, te decía que me duele que se parezca tanto a él, pero el otro día le compró el libro que me regalaste, el primer libro que leí: Cuentos de hadas japoneses, a veces me gustaría ir para allá para que conocieras a Mariana, tu nieta. Quisiera que platicaran, que vieras cómo, no sabiendo tanto, Mariana sigue hablando con ese instinto poético que tienen los niños, porque es una niña todavía. Le sigue dando vida a las cosas inanimadas, exalta sucesos hasta convertirlos en aventuras y no duda en mostrar los sentimientos que le despierta una paleta de hielo o salir a la calle cuando llueve.<br />
El otro día caminábamos hacia abajo por la avenida principal acá en el pueblo y, antes de llegar a La Curva (la gente le llama así a un aglomerado de locales comerciales), vimos un hombre que venía caminando hacia nosotros. Un vendededor de globos, que Mariana reconoció por ser el mismo que vende afuera de su escuela. Distraída por los globos, Mariana disminuyó el paso a medida que el hombre se acercaba, maravillada por algo que yo no alcanzaba a entender: “Cuánto dinero tendrá ese señor?”, me preguntó. Yo iba a responder, pero ella se detuvo y tomó una piedra del suelo. "¿Te imaginas", dijo, "que yo tuviera un montón de piedras flotando?". "No lo había pensado; eso estaría bien", contesté. "No, imagínate cuánta gente se acercaría a comprármelas; si un hombre vive de vender globos, yo me haría multimillonaria ", dijo, aventando la piedra al tiempo que daba un leve saltito, riendo.<br />
Me encanta su risa.<br />
Me encanta que para ella todo pueda ser como en un cuento. Yo misma quisiera ser igual de inteligente que ella. Tan ingenua, dirías, pero, en serio, quisiera saber lo que ella. Sábete que a Mariana la gente de acá no le asquea, no le da náuseas el rostro sudado y grasiento de los hombres en el colectivo, ni los ríos de basura que, cuando llueve, bajan tapando a su paso las coladeras. Los mexicanos tienen algo en la mirada, una especie de repudio por ellos mismos (aunque debo admitir que los ancianos lo disimulan muy bien, o quizá lo hayan perdido con el paso de los años). Los jóvenes, por ejemplo, viven en un estado de ansiedad. Subir al colectivo es encerrarse en una vidriera. Ahora sé lo que siente un cocodrilo bebé cuando la gente se amontona en su torno para verle alzar la cabeza y entiendo que se quiera resguardarse; esquinándose entre las piedras de la vitrina para que los ojos vean lo menos posible de su cuerpo, porque eso es lo que yo hago cuando me subo al colectivo. Ha habido tipos que discretamente posan la mano sobre mi pierna cuando estoy sentada junto a ellos. Me repugna. Me quito la mano de encima, los miro a los ojos, les escupo la cara antes de levantarme, correr a la puerta trasera del colectivo y tocar el timbre como loca hasta que el conductor abre la puerta. A veces, desde afuera, se oyen las risas del hombre que me ha tocado la pierna con sus manos de albañil. Y Mariana, tranquila. Aunque últimamente noto que se pega mucho a mí, se aprieta de mis manos cuando por necesidad tenemos que usar el transporte público. Preferimos caminar por debajo de las banquetas, porque acá en el pueblo las banquetas están tapizadas de perros y basura, de charcos y lodo. Cuando son distancias muy largas las que debemos recorrer ella me pregunta por qué no nos vamos en micro (así le llaman acá al colectivo... ya le dije a Mariana que no me gusta que le diga así). Yo le digo que no lo hacemos porque entonces nos perderíamos los cambios de color del cielo y esos son diferentes todas los días, todo el día. Ella lo entiende y camina sin objeción, Nos gusta salir por las tardes a comprar helados. Precisamente ahora vamos a salir por lo que terminaré de contarte en otra ocasión.<br />
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<br />
Cuidate mucho y rezá por mí, que mucha falta me hace<br />
<br />
Te ama, Valeria</div><br />
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<div style="text-align: right;"><span style="font-size: 85%;">Alfredo Lèal, </span><span style="font-size: 85%; font-style: italic;">Circo y otros actos mayores de soledad</span><span style="font-size: 85%;">, Ediciones de Educación y Cultura,<br />
Ciudad de México, 2010, págs 61-65</span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-8157990899186685262010-01-19T09:50:00.000-08:002012-07-10T17:24:05.548-07:00Geney Beltrán: El Sueño no es un Refugio sino un Arma<a href="http://www.fundacionletrasmexicanas.org/images/NuevaBiblioteca/GBF/ElSue%f1oFrente.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/GBF/ElSue%f1oFrente.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 292px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 196px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><span style="color: #999900;">"VISCERALES Y AZAROSOS, ESTO ES, CRUZADOS POR LA PASIÓN Y LA CURIOSIDAD,ESTOS 24 ENSAYOS SUPONEN UN ACTO SUBVERSIVO" </span></div><br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/GBF/ElSue%f1oVuelta.jpg"><span style="font-size: 85%;">Leer contraportada</span></a><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">LA CIUDAD SIN RACINE</span><br />
<br />
Es una orfandad del intelecto. La idea viene de George Steiner, cosa no rara: ha planteado este ensayista que no hay para nuestra época una currícula literaria básica cuyo conocimiento sea visto como obligatorio para los miembros de la elite o la sociedad en su conjunto. Este código universal ha de consistir en un <span style="font-style: italic;">syllabus</span>: una relación de obras y autores canónicos -como lo fueron los clásicos griegos y latinos durante varios siglos-, cuya lectura y estudio habrían de ser exigidos desde la niñez, y sobre cuya importancia no habría de existir la menor duda ni polémica.<br />
Pero contrario a lo que postula Steiner, pienso que ha surgido un nuevo <span style="font-style: italic;">syllabus</span>. Hablo de un canon atípico signado por una paradoja: cambiante e indefinido, se trata de la literatura contemporánea.<br />
Como en el pasado, es un <span style="font-style: italic;">syllabus </span>restringido a una minoría ahora, una porción no amplia de la clase media alfabetizada, la consumidora de bienes culturales. Sin embargo, el tácito aplauso de lo contemporáneo (en el que por un Lobo Antunes hay trescientos Coelhos) parece borrar las lecciones de la tradición humanística y volver innecesario o carente de valía social el conocimiento de las grandes obras antiguas.<br />
“Los escritores se dividen en aburridos y amenos. Los primeros reciben también el nombre de clásicos", escribió el venezolano José Antonio Ramos Sucre.<br />
No distante de esa idea, vemos un aparato de publicidad puesto en marcha por las empresas editoriales más fuertes para legitimar, ante los ojos de quien tiene un pobre conocimiento literario, casi exclusivamente la novela contemporánea. Este canon mutable se sustenta en el olvido de sí mismo, quiero decir, en la producción permanente de best-sellers que desplazan a los anteriores, y en la ignorancia de la tradición y de otros géneros. "Clásico no es un libro... que necesariamente posee tales o cuales méritos; es un libro que las generaciones de los hombres, urgidas por diversas razones, leen con previo fervor y con una misteriosa lealtad", escribió Jorge Luis Borges en un breve ensayo de Otras inquisiciones. Hoy ese fervor y esa lealtad parecen no dirigirse a Katherine Mansfield ni a Ovidio, no a Garcilaso ni a Longino, sino al escritor que se distingue no por publicar obras renovadoras y complejas sino por ganar premios con novelas de temas coyunturales: léase, así, la literatura contemporánea no por ser literatura sino por ser contemporánea.<br />
Sé que esta visión apocalíptica del mercado editorial no es exclusiva de nuestra época y que, de igual modo, muchos grandes autores han sido también muy buenos y merecidos mercaderes de su obra, de Shakespeare a García Márquez, de Lope de Vega a Dickens, pero la circunstancia doble que acuso -el desdén hacia los clásicos y la curiosidad automática por las "novedades"- es, y permítaseme la expresión parcial del disgusto, un fenómeno de consecuencias perniciosas.<br />
Pues, como resultado, en las librerías y bibliotecas de Culiacán, donde nací, no hay un solo libro en francés de Jean Racine, el gran dramaturgo del XVII.<br />
Lo cual es, como bien sabemos, contraproducente.<br />
Si hace dos siglos Napoleón podía intentar con bastante seso una explicación crítica del "Soyons amis, Cinna", de Augusto en la escena final de la tragedia de Corneille, hoy y desde hace décadas ni el dinero, ni el poder, ni la fama exigen una aproximación a los grandes libros. Ante las estrellas de la música popular y los deportes, frente a los líderes políticos y su propaganda mentirosa, las humanidades se hallan muy lejos del contacto fructífero con la comunidad.<br />
Como tal, el conocimiento literario carece de prestigio y se ha vuelto una parcela señalada sólo para los especialistas. ¿Por qué insistir, entonces, en la pertinencia de acercar los grandes clásicos a una masa multitudinaria de lectores? ¿No es irreal esto de creer que lo que por milenios ha sido reservado al conocimiento de una elite pueda ser ahora de interés para las mayorías?<br />
Como revelarían los textos paradigmáticos de Eliot, Sainte Beuve, Italo Calvino, Bloom o Coetzee en torno de la lectura de los clásicos, se trata de una cuestión de supervivencia de los valores culturales que han significado una fuente de reflexión, conocimiento, imaginación y criterio para los seres humanos; en síntesis, de la idea misma de humanidad.<br />
[…]</div><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: 100%;">Geney Beltrán Félix, <span style="font-style: italic;">El sueño no es un refugio sino un arma</span>, UNAM, 2009; págs 71-73<br />
<br />
Esther Seligson, <a href="http://www.revistadelauniversidad.unam.mx/7009/pdf/70seligson.pdf">"El arte del ensayo"</a> (pdf)</span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-75757023903777745762010-01-19T09:45:00.000-08:002012-07-10T17:24:22.229-07:00Geney Beltrán: Habla de lo que Sabes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/GBF/HablaFrente.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 206px; height: 358px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/GBF/HablaFrente.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(153, 153, 0);">"UNA FICCIÓN QUE SE EXIGE SER LA EXPRESIÓN PROFUNDA DE SU ÉPOCA"</span><br /><br /><a href="http://www.flm.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=372&Itemid=428">Leer contraportada</a><br /><br />LA HIJA<br /><br /><div style="text-align: justify;">El dolor es repentino. Como si una hoja cortante le cruzara de un lado al otro los oídos, le queman las sienes, cierra los ojos, aprieta los dientes, dobla el cuerpo, jala aire, todo es negro, la luz vuelve, gritos, la explosión. De a poco se yergue y deja caer la espalda en el soporte de la silla. Jala un respiro.<br />Han sido seis, ocho segundos. Los sonidos del micrófono vuelven a buscarlo. Ve detrás de sí por los cristales oscurecidos los aviones, el sol se hunde más allá de los edificios en la distancia gris de la Ciudad, la gente se levanta de las sillas y una fila se forma ante dos jóvenes –un hombre, una mujer- de uniforme azul.<br />Saca el boleto de la camisa. Lo escruta como si lo viese por vez primera y no recordara que en pocas horas su hija lo esperará en Londres. Como si él no fuese sino un intruso que se ha robado su piel: su cuerpo (sin aviso).<br />Londres, no.<br />Al revivir la raya caliente en su cabeza –haberse visto en el asiento 23A, del lado de la ventanilla, primero el fuego en la cabina, luego gritos de pánico el ruido negro que rompe los oídos, bolas de magma frente a sí, él mismo consumiéndose abierto en pedazos-: Nada va a pasar (se dice). Eso (insiste) nada es, y no será.<br />No puede levantarse. Sólo quedan tres, ahora dos pasajeros por presentar su boleto, por entrar en el pasadizo rumbo al avión, sólo él. No ha de subir<br />Le suda la calva; el sudor le recorre las axilas y el cuello. Vuelve a sus ojos la pesadilla que estalla –un hocico oscuro vuelto lava-, rompe el boleto, se dirige a la salida, no volver la vista atrás, tropieza con las filas de asientos, recompone el paso, no ver nada, corre ahora, ¿por dónde salgo, cómo salgo? Reduce la marcha, sólo camina, debe huir, le falta el aire no habrá nada, no ser cómplice de ninguna destrucción.<br /><br />Cuando, impaciente, toma el taxi, llega a sus oídos el tronido tumultuoso como una hacha densa por el aire.<br />-¡Verga! -grita el conductor. Es un hombre de cincuenta años, calvo, robusto y de cara grande-.<br />¡Qué fue eso!<br />-¡Maneje! Tengo prisa…<br />El taxista duda. Tiene la mano en la llave a punto de encender el motor, gente corre hacia las salas del aeropuerto -la voz en el asiento sin embargo insiste:<br />-¡Vamos, caramba! Algún percance de mierda<br />Conduzca...<br />El hombre pone en marcha la máquina. El escritor cierra los ojos. Las arrugas se le forman en el rostro como grietas de arena (arroyos secos). Tiene 53 años. Una hija de 28. Y ahora congoja: un animal muerto en la laringe.<br />Toman un bulevar. El taxista prende el radio y las noticias llegan como en un acoso de libélulas incendiándole el oído.<br />-¡De no creerse! El vuelo México-Londres de British Airways, explotó antes de siquiera despegar del Aeropuerto de la Ciudad […]</div><br /><br /><div style="text-align: right;">Geney Beltrán Félix, "La hija", en <span style="font-style: italic;">Habla de lo que sabes</span>, <a href="http://www.jus.com.mx/">Jus</a> / ISC, 2009; págs 77-78<br /><br /><a href="http://fil.informador.com.mx/noticias/2009/160321/6/geney-beltran-busca-sus-propias-salidas.htm">"Geney Beltrán busca sus propias salidas"</a><br /></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-25379036241080400902010-01-19T09:40:00.000-08:002012-07-10T17:24:47.013-07:00Ingrid Solana: Contramundos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/IS/SolanaFrente.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 198px; height: 336px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/IS/SolanaFrente.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(153, 153, 0);">“ÉSTE ES UN LIBRO DE ASTILLAMIENTOS, DE MUNDOS PARTIDOS QUE SE REFLEJAN OBLICUAMENTE UNOS A OTROS PLANTEÁNDOSE PREGUNTAS, CASI SIEMPRE TÁCITAS, QUE QUEDAN EN SUSPENSO”</span><br /><br /><a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/IS/SolanaVuelta.jpg">Leer contraportada</a><br /><br />Propiciar la materia<br />las palabras que cabalgan al centro,<br />al mío.<br />Despertar las yeguas de la infancia,<br />el poder entrelazado su fuerza<br />luminosa.<br />Recuerdo<br />el tejido de un huipil y<br />el verano descarnado en sus destellos.<br />Los imaginarios cristales de mi vida.<br />Ésos.<br />EL vestido verde de la abuela,<br />el zapoteco.<br />Una plaza vacía,<br />una iglesia de banderillas,<br />un altar hecho a los muertos.<br /><br />[pág 15]<br /><br /><br />La melancolía de Gato King es un rasguño en mi brazo derecho.<br />Erguido en su indocilidad, observa con ojos precisos<br />la esperanza sepultada entre el hielo y el invierno porvenir.<br />NO VENDRÁ NADA.<br />Gato King conoce minuciosamente a los enemigos del riesgo.<br />Es peligroso el deseo de Gato King cuando oscila transparente<br />entre sus alas. Gato King espera y desespera porque ha reducido<br />la paciencia a los días y sólo aguarda la oportunidad del salto.<br />Gato King amaga de impaciencia sus bigotes neutros<br />y espera, en la inmovilidad, el puro movimiento.<br /><br /><span style="font-style: italic;"> We should stay in the roof, watching</span><br /><br />[pág 86]<br /><br /><div style="text-align: right;"> Ingrid Solana, <span style="font-style: italic;">Contramundos</span>, Instituto Mexiquense de Cultura, 2009<br /></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-71801825366276342152010-01-19T09:30:00.000-08:002012-07-10T17:25:04.343-07:00Elman Trevizo: Nuestros Dobles son Cirqueros / Los Locos se Visten de Dardos<a href="http://www.fundacionletrasmexicanas.org/images/NuevaBiblioteca/ET/LocosFrente.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/ET/LocosFrente.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 316px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 192px;" /></a><br />
<span style="color: #999900;">"QUIENES ENTREN A ESTE UNIVERSO ABSURDO DE IMPRESORAS Y CIRQUEROS SE PERDERÁN COMO EN LA CASA DE LOS ESPEJOS"</span><br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/ET/LocosVuelta.jpg">Leer contraportada</a><br />
<br />
BRAM:<br />
(<span style="font-style: italic;">Acercándose al Viejo que sigue hurgando entre los utensilios</span>).<br />
¿Quiere trabajo?<br />
VIEJO:<br />
No. Ya tengo...<br />
BRAM:<br />
¿Entonces? ¿Es policía?<br />
VIEJO:<br />
No.<br />
BRAM:<br />
¿Vendedor de enciclopedias?<br />
VIEJO:<br />
Tampoco.<br />
BRAM:<br />
¿Detective privado?<br />
Viejo:<br />
Algo parecido.<br />
BRAM:<br />
¿Es el técnico del mundo HP?<br />
VIEJO:<br />
También algo parecido. Investigo desperfectos. Me llaman "Joel Black".<br />
<br />
BRAM:<br />
¿Quién le dijo que ...<br />
VIEJO:<br />
Corren rumores.<br />
BRAM:<br />
¿Pero de dónde vinieron?<br />
VIEJO:<br />
¿Los rumores? De allá afuera.<br />
BRAM:<br />
¿Son vampiros?<br />
VIEJO:<br />
No. Son gente que mete desatornilladores y rodillos para ver qué puede sacar. Nos hacen ver alucinaciones.<br />
<br />
<span style="font-style: italic;"> Silencio incómodo.</span><br />
<br />
Son como los terremotos. Hay un epicentro de donde brota la energía que se expande.<br />
<br />
ESMICH:<br />
(<span style="font-style: italic;">Acercándose</span>). ¿¡Y a nosotros qué nos importan esas patrañas!?<br />
VIEJO:<br />
Aquí es el centro. Aquí es donde se imprimen esas criaturas.<br />
¡Debemos hacerlo! (<span style="font-style: italic;">Se arrodilla</span>).<br />
<br />
BRAM:<br />
Yo no siento nada.<br />
VIEJO:<br />
(<span style="font-style: italic;">Mirando la cabeza de Bram</span>). Estoy seguro que ya lo sintió.<br />
BRAM:<br />
El dueño se equivocó y me puso esta venda para detener las ideas y el color de mi impresión.<br />
VIEJO:<br />
¡Apaguen todas las luces! ¡Vamos a encontrarlos! ¡De nosotros no se burlan! (<span style="font-style: italic;">Saca una escopeta de entre su ropa y dispara al aire</span>).<br />
Se oscurece.<br />
ESMICH: (<span style="font-style: italic;">OFF</span>)<br />
iBram! iBram! ¿Dónde estás? Háblame... Di algo.<br />
<span style="font-style: italic;"> Silencio.</span><br />
<span style="font-style: italic;"> Se escucha fuerte el sonido del carrete. Luego se apaga.</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;">Elman Trevizo, "Los locos se visten de dardos", 4, págs, 74-76. En <span style="font-style: italic;">Nuestros dobles son cirqueros / Los locos se visten de dardos</span>, Instituto Mexiquense de Cultura, 2009</div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-74990159803029125802010-01-18T08:31:00.002-08:002012-07-10T17:26:28.897-07:00Jorge Vázquez: El Jardín de las Delicias<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/JVA/GardenFrente.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 206px; height: 358px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/JVA/GardenFrente.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
<span style="color: rgb(153, 153, 0);">"LA VISIÓN ESPERPÉNTICA DEL MÉXICO DEL FUTURO, UNO NO MUY LEJANO"</span><br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=373&Itemid=429">Leer contraportada</a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Ciudad de México<br />
8 de junio del A.I.<br />
(Año Impronunciable)<br />
<br />
II<br />
El 8 de junio del A.I., Francisco Monzón Suárez, presidente interino de la república, trataba de recordar algún episodio histórico semejante al que estaba viviendo. Gran conocedor y apasionado de la historia de México, comprendió que el escenario actual no tenía comparación con ninguno otro y se sintió acorralado. Los militares le habían fallado y prefirió, en el caso de sus más cercanos colaboradores, mantenerlos lejos de todo lo relacionado con la clave del Tesoro de Moctezuma, a excepción de su fiel amigo Vicente Centeno. Además, estaba seguro que ningún integrante de su inexperto gabinete hubiera sido capaz en esos momentos cruciales de sugerirle una solución que no generara más problemas. Las complicadas reformas constitucionales, a las cuales se había opuesto durante su época de diputado federal -sólo por llevarle la contraria a Alfonso Ramírez-, lo tenían atado de manos. Con escaso margen de maniobra, su gobierno era una isla cercada por los intereses de los gobernadores. Un oasis verde y colorido, gracias al sistema de riego de la residencia oficial, en medio de la desértica ciudad de México.<br />
Contemplaba sobre su escritorio un listado de pleitos territoriales entre los estados de la república, desatados a raíz de la Guerra del Agua: al norte, sur, este y oeste, México era un campo de batalla. Pueblos enteros guerreaban entre sí para apoderarse de tierras ejidales, ríos o lagunas. Todos los días le informaban de más muertos en Guerrero o Jalisco. Balaceras entre yucatecos y campechanos. "Hemos regresado al siglo XIX", pensó. "Sólo falta que los gringos decidan correr la frontera hasta el Bajío."<br />
Entonces comprendió por qué algunos filósofos consideraban que la Historia había muerto. Vicente Centeno entró a su oficina.<br />
-Francisco, malas noticias. El Comité "defensa del país" ha convocado a otra manifestación.<br />
-¿Y a dónde carajos van a marchar si desapareció el zócalo?<br />
-Del Ángel a la residencia oficial.<br />
- ¡Chingada madre!<br />
-Tengo los resultados de la encuesta nacional de popularidad. El índice de aprobación del gobierno descendió a diez por ciento, Francisco. Noventa y cuatro por ciento de los encuestados afirma que no pasarás de dos meses.<br />
-No creo en encuestas, Vicente. Creo en hechos y acciones -dijo Monzón, mirando fijamente a su secretario particular, quien buscó refugio en la pantalla de su libreta electrónica-. Tenemos que impedir otro 10 de mayo.<br />
Tras un momento de silencio, Vicente Centeno esperó a que el presidente interino se tranquilizara. Monzón se aflojó la corbata y se arremangó la camisa.<br />
-¿Qué más, Vicente? -preguntó estirándose en su asiento.<br />
-Estados Unidos exige la solución de los problemas territoriales y, por supuesto, el del agua en la ciudad. La Unión Europea ha decido enviar una comisión de observadores para elaborar un informe especial sobre la desaparición de Jorge Cortina. Guatemala y España se ofrecen como mediadores entre el gobierno del Distrito Federal y el Estado de México. Japón nos ofrece asesoría técnica para desarrollar el Proyecto Hidráulico.<br />
</div><br />
<div style="text-align: right;">Jorge Vázquez Ángeles, <span style="font-style: italic;">El jardín de las delicias</span>, Jus, 2009; págs 209-211<br />
</div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-73786487441576515572009-10-31T08:48:00.002-07:002012-07-10T17:27:59.418-07:00Claudia Reina: Esto no es una Pipa<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/Pipa.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/Pipa.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 200px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 130px;" /></a><br />
<span style="color: #999900;">"LA NOVELA TRATA DE LUCÍA, UNA MUJER DIVIDIDA ENTRE SU EXISTENCIA COMO MENTE Y COMO CUERPO, PERO INCAPACITADA PARA SER LAS DOS COSAS AL MISMO TIEMPO"</span><br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/PipaContra.jpg">Leer contraportada</a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">51<br />
Llegó el momento en que tuve que decidir dejar de luchar, volverme loca, no sería para siempre, desmoronarme y que alguien más me levantara, recibía con escalofríos las imágenes de un hospital psiquiátrico con árboles frondosos llenos de naranjas, doctores con uniformes blanquísimos y una jeringa siempre preparada, podía sucumbir, ellos me sacarían de la locura con la pastilla diaria, el sedante, la inyección con el coctel de medicamentos que absorbería mi sangre, ya no tenía fuerza para seguir luchando, imposible continuar con la misma canción en la radio para alejar los malos pensamientos, imposible la dosis adecuada de normalidad con la que me tocaba enfrentar el mundo, había más locos en el mundo, no todos se quedaban encerrados entre cuatro paredes blancas y el delirio, el momento de entregarse llegaba, no eres tan fuerte, me decía, no puedes luchar contra ese animal milenario experto en atrapar a su presa, estabas cansada de luchar, de vaciar botellas y frascos de píldoras que sólo servían para encontrar la calma por unas cuántas horas, luego llegaba el momento de despertar, abrir los ojos y de nuevo sentir el vacío voraz en el estómago, el gran agujero en el pecho, la seguridad de que la locura te veía así como alguna vez te miraron sin descanso los múltiples ojos de un Dios, mi mente se estaba yendo, al principio me consolaba pensando que me deprimía por culpa de las hormonas, mi tristeza hormonal, pensaba, y después mi tristeza crónica, mi dolor interminable, mi desesperación provocada por minúsculos accidentes químicos, los pasos de la locura que se escuchaban cerca, entonces llegó el momento de entregarme a ella, mi escudo de sustancias químicas artificiales dejó de ser efectivo, quería convencerme: nada mejor que un doctor de ropas blanquísimas como un ángel con una jeringa salvadora en la mano para hacer que la locura no fuera más que un término de diccionario, había que convencerme de ello cuanto antes pero fallaría.<br />
<br />
52<br />
Doctor, hay otro sueño que se repite muchas noches. Debo resolver un problema matemático. Hay gente que me presiona, dicen necesaria una respuesta, que yo soy la única capaz de dar con ella. Quisiera decirles que no es cierto, que reprobé las matemáticas cuando se ponían complejas, que mi mente nunca pudo comprender la lógica ni las operaciones abstractas, pero tengo miedo de que me vayan a hacer algo porque en sus ojos veo que harían cualquier cosa conmigo.<br />
Hay una ecuación larguísima en un pizarrón.<br />
Adelante, dicen, empieza. Me ponen un trozo de gis en la mano. Los números me dan vuelta en la cabeza. Adelante, vuelven a decir. Me dejan sola para que me concentre, pero ni siquiera así escribo algo. Al cabo de un rato escucho pasos amenazadores que vienen por el corredor.<br />
El pizarrón está vacío.</div><br />
<div style="text-align: right;">Claudia Reina, <span style="font-style: italic;">Esto no es una pipa</span>, Instituto Sonorense de Cultura, 2008, págs 52-53.<br />
Premio Concurso del Libro Sonorense 2007, modalidad Novela</div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-61977900963617683882009-10-31T08:26:00.002-07:002012-07-10T17:28:35.085-07:00Claudia Reina: Paranoias<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/Paranoias.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 130px; height: 200px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/Paranoias.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
<div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">"LOS PERSONAJES DE <span style="font-style: italic;">PARANOIAS </span>LLEVAN UNA BOMBA DE TIEMPO EN SUS CEREBROS Y ES POSIBLE QUE NO EXPLOTE SIEMPRE Y CUANDO HAGAN LOS MOVIMIENTOS ADECUADOS"</span><br />
</div><br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/ParanoiasContra.jpg">Leer contraportada</a><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">Virginia</span><br />
<br />
Para mi hermana fue muy duro aceptar la pérdida de su pierna. No quiso levantarse de la cama hasta muchos meses después, a pesar de haber estado en condiciones de hacerlo. El día que quiso ver cómo le quedó el muñón me pidió que la dejara sola. Cuando volví a entrar en el cuarto la encontré frente al espejo largo, apoyada en las muletas, observando sobrecogida su carne mutilada. Le dije consolarla que no tenía que ser así siempre, podría usar una prótesis, la ayudaría a caminar sin necesidad de usar las muletas. Me contestó que nadie la iba a querer nunca, y se fue a acostar de nuevo en la cama y a sepultarse bajo las sábanas.<br />
Con el paso del tiempo aceptó su situación, la pobre no tuvo más alternativa. Luego la convencí de ir a ver a un doctor que le colocó una prótesis con la que aprendió a andar como si fuera su pierna verdadera. Ella decía, cuando se recuperó del dolor de la pérdida, que era su pata de palo, pero nunca se recuperó del todo, por eso a veces iba a encerrarse en el baño a llorar por esa cosa con forma de pierna que debía andar arrastrando todo el día para seguir siendo como los demás.<br />
Nuestros padres murieron hacia muchos años en un accidente. La casa quedó para las dos solas y de un día para otro se volvió muy grande y muy oscura. Teníamos miedo de andar por los pasillos o de dormir con la luz apagada. Marta empezó a tener pesadillas a causa de su pierna postiza. Decía que soñaba que la pierna se llenaba de vida y recorría la casa y cuando se encontraba con ella se ponía furiosa y comenzaba a patearle su pierna buena hasta desprendérsela. Desde que o esos sueños yo la veía por la mañana agarrar su pierna con repulsión y acomodársela apresuradamente. Debió de ser muy difícil para ella andar con su pata de palo, a pesar de todo así seguía llamándola, atornillada a su muñón, sintiendo que estaba viva y que conspiraba contra su pierna sana. Cada vez con más frecuencia se encerraba en el baño y cuando iba a preguntarle qué 1e pasaba, me respondía llorosa, la pierna, es la pierna, y en su tono de voz había asco, como si ese tronco inerte fuera un animal extraño que no se pudiera quitar de encima.<br />
Después sucedió lo que ya veía venir: Marta no dormía, no quería comer, tampoco quitarse la pierna porque decía que cuando la tenía puesta la vigilaba mejor. Yo ya no volví a mi trabajo; decidí que viviéramos de lo que nuestros padres nos dejaron hasta que se agotara, y me quedé tratando de detener la locura de mi hermana. No quise llamar a ningún doctor, ya sabía que iba a recomendarme, o a exigirme, que la internara lo más pronto posible en un hospital psiquiátrico.<br />
Marta nunca se dio cuenta de que se estaba volviendo loca, ni siquiera me preguntó por qué dejé de trabajar, aceptaba mi presencia, y tal vez hasta la de la pierna, alrededor de ella, vigilándola, cuidándola, como algo que de pronto se volvió natural. La hermana mayor siempre debe hacerse cargo de los problemas, eso nos decía mamá y quizá Marta aún lo recordaba.<br />
[…]<br />
<br />
<div style="text-align: right;">Claudia Reina, <span style="font-style: italic;">Paranoias</span>, Instituto Sonorense de Cultura, 2008, págs 21-22.<br />
Premio Concurso del Libro Sonorense 2007, modalidad Cuento</div></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-7276847844348546902009-10-30T20:33:00.001-07:002012-07-10T17:29:07.143-07:00Claudia Reina: La Luz al Final<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/Luz.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 130px; height: 200px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/Luz.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
<div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(153, 153, 0);">"LO ÚNICO QUE PARECE CLARO ES QUE LA MUERTE ES UNA BROMA DIFÍCIL DE DIGERIR"</span></div><div><br />
</div><div><a href="http://wwww.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/CR/LuzContra.jpg">Leer la contraportada</a></div><div><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa</b>: (<i>A Pedro</i>.) ¿Usted quería saber algo? </div><div style="text-align: justify;"><b>Pedro:</b> Sí. Me gustaría saber quién decide a dónde vamos. </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> Una pregunta difícil. En realidad fácil... es decir. </div><div style="text-align: justify;"><b>Vladimiro</b>: ¿Ustedes trabajan con Dios? Hipotenusa: (<i>Riendo con fuerza</i>.) No, no, nada de eso. Esto es verdaderamente gracioso, tengo que contarles a los demás. Dios, ¿les suena chistosa esa palabra? Di - os. Cuando la pronuncio siento una cosquilla en los huesos. O donde estaban los huesos. Mejor dicho en el soporte estructural. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Todos se miran confundidos. </i></div><div style="text-align: justify;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> ¿Quién decide? Tenemos una máquina que hace ese trabajo. </div><div style="text-align: justify;"><b>Teresa</b>: ¿Una máquina? </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> No sean prejuiciosos, por favor. Uno dice la palabra máquina y a los demás se les llena la cabeza de pensamientos apocalípticos. Lo cierto es que esta máquina hace el trabajo maravillosamente; nuestros especialistas interpretan los datos y todo termina aquí (señala los expedientes.). Ya sé. Lo veo en sus caras. Me parece que, no todos, lo sé, creen que el destino está escrito en un libro. No recuerdo cómo lo llaman allá en la tierra. </div><div style="text-align: justify;"><b>Vladimiro:</b> El libro de la vida. </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> Exacto: el libro de la vida. Bueno, sólo cambiemos una palabra y digámosle la máquina de la vida. ¿Les gusta? En fin. (<i>Viendo a Miriam</i>.) ¿Y tú querida, no tendrás una pregunta?, has estado muy callada. </div><div style="text-align: justify;"><b>Miriam:</b> No, ninguna, muchas gracias. Hipotenusa: Así me gusta. (<i>Viendo a Miguel</i>.) ¿Y usted, tiene alguna duda? Esta mañana me levanté rebosante de sentido común. Miguel: Ya no. </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> Alégrese, ¿por qué tiene esa cara? </div><div style="text-align: justify;">Me parece que estará más cómodo sin esa cuerda. (<i>Se levanta y va hacia él. Miguel hace ademán de rechazarla</i>). Ya no la necesitará. (<i>Se la quita, la deja a un lado, y lo ve de cerca</i>). Algo enrojecido el cuello pero era de esperarse. Frótese un poco; hoy se me olvidó el ungüento que siempre traigo conmigo para casos como éste. (<i>Vuelve a su asiento</i>). Bien, me parece que es mejor empezar. (<i>Abre un expediente</i>.) ¿Miguel Suárez? </div><div style="text-align: justify;"><b>Miguel:</b> Soy yo. </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> Permítame un momento. (<i>Lee el expediente</i>). Me lo temía. Miguel, con usted no ha sido difícil saber cuál es su destino pues la máquina sólo tiene una manera de interpretar el suicidio. (<i>Queriendo suavizar la noticia</i>). No es tan malo después de todo, ya se entretendrá con algo. </div><div style="text-align: justify;"><b>Miguel:</b> Dígalo de una vez. </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa</b>: No se ponga mal, querido. Mire, déjeme explicarle algo antes. Hasta ahora no hemos podido deshacer esa ley inhumana que condena terriblemente al suicida; hemos tratado, usted no sabe hasta qué punto, prácticamente nuestros científicos no duermen buscando una solución pero hasta ahora no ha habido buenos resultados. (<i>Viendo a los demás.</i>) ¿Ustedes saben lo que es violentar una ley? Hay que buscar en todos los resquicios del universo un punto débil para introducir, por así decirlo, nuevas instrucciones. Hemos conseguido romper grandes leyes, leyes que parecían inamovibles, eternas, pero ésta aún no y me da mucha pena. </div><div style="text-align: justify;"><b>Miguel:</b> Dígame a dónde voy. </div><div style="text-align: justify;"><b>Hipotenusa:</b> Usted va a reencarnar. </div><div style="text-align: justify;"><b>Vladimiro:</b> ¿Reencarnar? No es tan malo. ¿Qué tal si va a ser alguien importante? Aunque no lo sea, tiene una nueva oportunidad. </div><div style="text-align: justify;">Hipotenusa: En otro caso así podría ser. (<i>Viendo con tristeza a Miguel</i>.) Cuánto lo siento. </div><div><div style="text-align: justify;"><b>Miguel:</b> (<i>Levantándose y alzando la voz</i>.) ¡Maldita sea, dígame de una vez todo!</div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><b>Hipotenusa:</b> Está bien, cálmese, no tiene que ponerse grosero.</span></div></b></div><div><br />
</div><div style="text-align: right;">Claudia Reina, <i>La luz al final</i>, Instituto Sonorense de Cultura, 2008, págs 37-39.<br />
Premio Concurso del Libro Sonorense 2007, modalidad Dramaturgia</div><div><br />
</div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-4795675896585465282009-08-06T15:23:00.001-07:002012-07-10T17:29:35.645-07:00Christian Peña: Lengua Paterna<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/LenguaPaterna.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 79px; height: 135px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/LenguaPaterna.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
<span style="color: rgb(153, 153, 0);">"<span style="font-style: italic;">LENGUA PATERNA</span> ESTÁ ESCRITO COMO UN DIARIO DE ESOS QUE SÓLO SE ESCRIBEN CUANDO NOS DICTAN VOCES QUE NOS HABLAN DESDE OTRAS ORILLAS</span>"<br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/LenguaContra.jpg">Leer la contraportada</a><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">De "Muerte de Paul Celan"</span><br />
<br />
<span style="font-style: italic;">No basta con ser.</span><br />
<br />
ruta hacia el silencio<br />
tallo de la rosa<br />
dorso de la mano<br />
<br />
los pájaros<br />
ventilan sus cabellos<br />
<br />
el cuerpo se desborda<br />
en la ceniza<br />
<br />
la fuga<br />
con los ojos abiertos<br />
se conserva intacta.<br />
<br />
<br />
<div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">No basta con ser. (Me arrojo al río como quien entierra a solas una cruz, como quien arroja la plegaria de una moneda a la fuente. Abro los ojos bajo el agua: sólo consigo ver un mar de velas encendidas. Escucho una voz que me llama y, a medida que el agua llena mis pulmones, la voz cesa. No sé cuántas fieras se alimentarán de mis restos, no me importa. Al fin caigo en lo que digo. Al fin logro ver el retorno de mi cuerpo: vuelvo al agua que soy, vuelvo a mi sangre de océano.)</span><br />
</div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><a href="http://mx.noticias.hispavista.com/cultura/20090708083700010/presenta-jose-maria-espinasa-lengua-paterna-christian-pena/">Presenta José María Espinasa <span style="font-style: italic;">Lengua paterna</span>, de Christian Peña</a><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
Christian Peña, <span style="font-style: italic;">Lengua paterna</span><span style="font-weight: bold;">,</span> Ediciones sin Nombre / FLM, 2008, págs 15-16.<br />
</div></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-73821154187242024612009-08-06T08:15:00.001-07:002012-07-10T17:30:03.005-07:00Ernesto Priego: The Amazing Adventures of Gravity and Grace<span style=";font-family:verdana;font-size:100%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/gscaled.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 120px; height: 181px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/gscaled.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
</span><div style=""><span style="color: rgb(153, 153, 0);font-size:100%;" > <span style="font-family:verdana;">"[...] SWEET AND WISTFUL, NOTATIONAL, ALLEGORICAL POEMS [...]"</span></span><span style=";font-family:verdana;font-size:100%;" ><br />
<br />
<a href="http://www.lulu.com/browse/preview.php?fCID=5303804">Leer más poemas y la contraportada en lulu.com<br />
</a></span></div><div style="font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Today Gravity imposed herself again,</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">and morning was dragged into noon.</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Grace has showered early; she smells</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">of stars and blossoming fruit-trees.</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">The beating of my heart disturbs her silence.</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">(She covers her ears with green leafs).</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Golden light blinds Gravity's dark eyes:</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">"I feed through my ears," Grace shrugs.</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">"You are such a sensitive freak ", Gravity responds,</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">looking down on both of us.</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">"And you are such a hedonist", Grace cries,</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">very unlike herslef. "You are drunk again".</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">"You are just lowering yourself", laughs</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">fire-haired Gravity, lighting a cigar.</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Outside, a tapestry of ice falls on the earth.<br />
<br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="text-align: right;font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span">Ernesto Priego, <i>T</i><i>he Amazing Adventures of Gravity & Grace</i>, Otholits, 2009, pág 8</span></span></div><div style="text-align: right;font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:13;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: right;font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:13;">Sofia Fernandes, <a href="http://www.hojaporhoja.com.mx/notadeapoyo.php?identificador=6921&numero=137">"The Amazing Adventures of Gravity and Grace" is out now</a></span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-54088880588353944882009-08-05T15:33:00.001-07:002012-07-10T17:30:34.276-07:00Nadia Villafuerte: ¿Te Gusta el Látex, Cielo?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/NVL/LatexPortadaPetit.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 120px; height: 196px;" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/NVL/LatexPortadaPetit.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 153, 0);"><br />
" RELATOS [...] CUYOS PROTAGONISTAS BUSCAN Y ESCAPAN HACIA UNA SITUACIÓN INDETERMINADA [...]"</span><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;"><br />
</span><span><a href="http:/www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/NVL/LatexContra.jpg"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">leer contraportada<br />
</span></a></span><span style="font-weight: bold;"><br />
La piscina</span><br />
<br />
[…]<br />
Me llamo Pedro, dice el joven. Karen le calcula veinticinco años, cuando mucho.<br />
<div style="text-align: justify;">Está prohibido entrar sin ropa, advierte con malicia el joven.<br />
Karen le pide que se meta.<br />
Anda, te llevaré a México si así lo quieres, le insinúa, con sus párpados que, húmedos, parecen fisuras negras abriéndose cada vez más.<br />
Acuclillado en la orilla, en medio del silencio casi monacal en un sitio profano, un silencio que los deja a la intemperie, Pedro le pregunta a la chica si cree en el amor. Pero Karen no responde pronto, y se dedica a ver, desde su lugar, la luz encendida de aquel cuarto, el del piso 17.<br />
Claro que el amor no existe, tampoco Dios, tampoco la libertad, tampoco la democracia, y no por eso, todas esas mierderas abstracciones dejan de ponerte en una encrucijada y lastimarte, dice, ahora sí, enfurecida. Esa frase la escribió en su tesis, y ahora la repite como si al hacerlo pudiera salvarse. En realidad tirita, ha perdido el control, tiene frío, piensa en el frío que debió sentir Reinaldo Arenas cuando flotaba sobre el océano e intuía la inminencia del anochecer, su vastedad helada.<br />
Perdona –recapitula–, sólo me gustaría tener una vida más doméstica, y no sé qué va a pasar.<br />
Entiendo… Si de algo sirve, debes saber que cada uno tiene que contar consigo mismo, y a veces, a pesar de todo, las cosas se nos escapan de las manos, responde él.<br />
Karen no quiere sentir más frío, no, y entonces se hunde, abre los ojos rasgados, le gustaría caer con todo el peso con que cae una piedra, o deshacerse a la manera de un grano de sal. Escucha su nombre, o cree escucharlo, mantiene los ojos muy abiertos y observa cómo el joven murmura sonidos que pueden ser su nombre, quizá le pregunta, ¿eres una mujer o una cerda?, no te preocupes, a todos nos ha pasado, y ella quisiera contestar que no supo por qué sucedió lo de la caída en la tina, que quizá hasta se alegre de que haya ocurrido, aunque sigue sintiendo que aquella luz de arriba la somete, como si la mano muerta de Manu estuviese encima, oprimiendo con fuerza, queriéndola hundir suave, calladamente, hasta el fondo.<br />
[…]<br />
<br />
</div></div><br />
<div style="text-align: right;font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;">Nadia Villafuerte, <i>¿Te gusta el látex, cielo?</i>, Fondo Editorial Tierra Adentro, núm 365, Ciudad de México, 2008, págs 64-65<br />
<br />
</span><span style="font-size:100%;"><a href="http://www.arts-history.mx/noticiario/index.php?id_nota=12022009100518">"<span style="font-style: italic;">¿Te gusta el látex, cielo?</span> Historias de pobreza y vejaciones"</a></span><br />
</div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-66308179132772955372009-08-05T15:31:00.001-07:002012-07-10T17:31:00.877-07:00Antonio Ramos: Dejaré esta Calle<a href="http://www.flm.mx/images/libros/AR.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/libros/AR.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 196px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 120px;" /></a><br />
<div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">"RAMOS SE REVELA YA COMO UNA VOZ QUE NUTRE LA REALIDAD CONSIGO MISMA."</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/PortAR_Page_2.jpg">Leer contraportada</a></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Un Mil Máscaras<br />
</b><br />
—Perdone, ¿usted es Mil Máscaras?<br />
Mil asintió. El cantinero se puso nervioso y luego le tendió la mano pero Mil lo atajó con una pregunta:<br />
—¿Qué cervezas tiene?<br />
—La que usted quiera —respondió el cantinero frotándose las manos con una jerga—, tengo Corona, Tecate, Carta, Indio.<br />
—Déme una cubeta de Indio.<br />
El resto de los parroquianos no le quitaban la mirada de los hombros. Con una fregada, pensó, mientras no haya pleito esta noche que me miren lo que quieran. Siempre que salía con la máscara puesta lograba esa impresión en la gente. Tenía muchos años con ella y aún ahora le molestaba en ocasiones la sensación de ser observado. Una mirada al fondo de la cantina lo puso alerta. Nunca faltaba quién quisiera medir fuerzas contra él. Borrachos, les salía lo machitos a la menor provocación. A veces bastaba que dijera que deseaba chupar sin compañía para que alguno dijera: el Mil es un irigoso. Luego le echaban en cara a El Santo, a Blue Demon, incluso a Canek. Las palabras lo herían en su vanidad pero se reía en voz baja mientras le daba un trago a la cerveza o a la botella de tequila. Le gustaba ser Mil. En su casa tenía, en un cuarto especial, muchos pósters de Mil Máscaras, capuchas y cinturones. Esos pobres borrachos no sabían de lo que hablaban al retarlo.<br />
El cantinero subió a la barra una cubeta con botellas de cuarto y se la entregó con aire orgulloso.<br />
—¿Quiere un menudito? Tenemos uno muy bueno, sabroso. ¿Lo quiere?<br />
Miró de reojo a los parroquianos. Sólo había cuatro que le sonreían tontamente. Ojalá pudiera verme, se dijo al recordar sus músculos amplios por el gimnasio y la máscara dorada con esas dorsales negras que bajaban desde la coronilla hasta el cuello. Seguro los parroquianos habían visto luchadores en las películas o en algún cartel en la ciudad pero nunca en persona. "Además, este fin de semana Mil luchaba en la Solidaridad", se dijo. "No sería raro que, aburrido, saliera a emborracharse en alguna cantinas."<br />
—Pues échelo, amigo, traigo un hambre: esto de luchar cansa mucho.<br />
El cantinero sonrió. Mil volvió el rostro y descubrió la alegría en los parroquianos, quienes asentían contentos, como si les hubieran conferido un gran honor. Le dieron la cubeta, la tomó, se sentó en una de las mesas junto a la pared y destapó una cerveza con las manos. La cerveza estaba bien fría y sintió cómo se le erizaba la piel al primer trago.<br />
[...]</div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;">Antonio Ramos, <i>Dejaré esta calle</i>, Conaculta / Instituto Coahuilense de Cultura, Fondo Editorial Tierra Adentro, núm 317, 2006, págs 54-55. Premio Nacional de Cuento Julio Torri 2005<br />
<br />
Alma Velasco: <a href="http://www.hojaporhoja.com.mx/articulo.php?identificador=6330&numero=119">"Lo quiero seguir leyendo"</a><br />
</span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-27333129758218265492009-08-05T08:28:00.002-07:002012-07-10T17:34:28.897-07:00Álvaro Solís: Solisón<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/libros/AS.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 120px; height: 196px;" src="http://www.flm.mx/images/libros/AS.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
<div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">"ESTE SOLISÓN QUE CONTIENE PLEGARIAS, VISIONES, CONSEJAS, DESPOJOS LAPIDARIOS ARRANCADOS AL MAR..."</span><br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/PortAS_Page_2.jpg"><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" >Leer contraportada</span></a><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">Augur</span></span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Estas gaviotas que anuncian tormenta</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Hoy mueren en la playa</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Encogen sus alas se arrancan plumas</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">y les salen escamas</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Algunas huyen a las madrigueras de los lluviosos inviernos</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Jadeantes miran el aire al que han renunciado</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Gaviotas y hombres compartiremos la arena</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Tormenta</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Afuera hay tormenta</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">El viento se lleva los techos</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Destroza los árboles</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Hace crecer los ríos y las mareas</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span">Adentro muy adentro también llueve</span></div><div><br />
</div><div><br />
</div><div style="text-align: right;"><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=";font-family:verdana;font-size:100%;" ><span class="Apple-style-span"><a href="http://solisonsolison.blogspot.com/">Leer más poemas de este libro</a></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><br />
Álvaro Solís, <i>Solisón</i>, Conaculta / FLM, Fondo Editorial Tierra Adentro, núm 303, 2005, págs 48-49</span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-49973605278579200602009-08-04T15:21:00.003-07:002012-07-10T17:58:53.820-07:00alfredo lèal: Ohio<div style="text-align: left;"><a href="http://www.flm.mx/images/libros/AL.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="www.flm.mx/images/libros/AL.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 193px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 120px;" /></a></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: left;"><span style="color: #999900;">"[...] EL ASOMBRO ANTE EL VASTO PANORAMA QUE A DIARIO OFRECE LA EXISTENCIA."[...]</span></div><br />
<a href="http://wwww.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/AL_Page_2.jpg"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;">Leer contraportada</span></span></a><br />
<br />
<br />
<a href="http://www.fundacionletrasmexicanas.org/images/21.mp3">El autor en radio UACM, sobre </a><i><a href="http://www.fundacionletrasmexicanas.org/images/21.mp3">Ohio</a></i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">V. La noche anterior, después de incontables bebidas, en alguna parte de la casa.— ¿Qué haces? —dijo ella.<br />
<br />
— Pienso —dijo él.<br />
— ¿En qué piensas? —dijo ella.<br />
— En nada —dijo él.<br />
— En serio, ¿en qué piensas? —dijo ella.<br />
Silencio.<br />
— No pertenezco a este sitio. No me llena —dijo él—. Este lugar, esta penumbra, esta gente, no me llenan. Y luego pienso que una vez que sabes que no perteneces a algo, debes saber a qué sí perteneces. Es como un acertijo con una sola respuesta posible. Sin embargo, cuanto más tratas de encontrarla, más vacío te sientes. Es como si una vez que sabes que no formas parte de un sitio no pertenecieras a ninguno. Quizá Ningunaparte, ahí es a donde perteneces cuando no perteneces a ninguna parte. Y entonces, como no puedes estar en ninguna parte, porque tu estado actual es estar en alguna parte, cuando miras alrededor comienzas a sentirte vacío.<br />
Diana se amarró con los brazos de él, presionando su desnudez contra su cuerpo. Él veía hacia el bulbo de luz, quien a su vez los veía a ellos. Ella no veía algo, quizá veía nada porque su mirada se desvanecía en cada objeto de la pieza, como si todo eso fuera parte de su mirada, o como si ésta existiese sólo para ver cada objeto y transformarlo en la nada, la cual había sido nombrada un millón de veces antes en cada lenguaje existente. Aunque para cada uno de éstos fuera siempre el mismo sonido: silencio. Y el silencio estallaba en sus ojos como si el aire sollozara.<br />
— ¿Por qué escribimos, entonces? —dijo ella.<br />
— ¿Qué? —dijo él.<br />
— ¿Por qué escribimos, o dibujamos o vemos la televisión? ¿Por qué hacemos todo eso? — dijo ella.<br />
— Porque nos encanta creer que pertenecemos a algo —dijo él—. Aunque no vale la pena. La tierra es vasta en nada y necesitábamos nombrarla antes de consumirla para sentirnos superiores a ella. Es por eso que necesitamos encontrar una explicación para todo. Es triste, pero hoy día mucha gente cree en la ciencia. Y luego tú me preguntas, ¿por qué seguimos haciendo arte? ¿Por qué persiste la gente pese a que se ha comprobado que sólo somos un montón de átomos y partículas coexistiendo los unos con los otros?<br />
Porque amamos las mentiras, por eso.<br />
— Because the machine of the world is too complex for men’s simplicity<br />
—dijo ella.<br />
[...]</div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;">Alfredo Lèal, “Sainte y los amantes ingenuos”, en <span style="font-style: italic;">Ohio</span>, Universidad Autónoma de la Ciudad de México, 2007, págs 89-90. Premio Nacional de Narrativa María Luisa Puga 2006</span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-33789603582607367812009-07-23T16:15:00.001-07:002012-07-10T17:32:57.675-07:00Deniz a Mansalva<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/deniz.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/deniz.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 196px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 120px;" /></a><br />
<span style="font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;"><a href="http://www.conaculta.gob.mx/tierra/images_cont/publicaciones/351_400/publicaciones_366.htm"><span style="color: black;">Leer contraportada</span></a><br />
<br />
Josué Ramírez (comp), introducción de Mónica de la Torre, </span></span><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Deniz a Mansalva</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">, Conaculta, Fondo Editorial Tierra Adentro, núm 366, 2008.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"> </span></span><br />
<div><span style="font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><br />
Miembros de la comunidad en este libro: Luis Jorge Boone, Daniel Saldaña París</span></span><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span"><a href="http://mx.entertainment.yahoo.com/18022009/7/entertainment-jovenes-ensayistas-homenaje-vate-gerardo.html">"Hacen jóvenes ensayistas homenaje a Gerardo Deniz"</a></span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-31613632371102450182009-07-20T16:40:00.002-07:002012-07-10T17:32:27.520-07:00Dos Escritores Secretos. Ensayos sobre Efrén Hernández y Francisco Tario<div><br />
</div><a href="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/TarioHernandez.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/TarioHernandez.JPG" style="cursor: pointer; float: left; height: 196px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 120px;" /></a><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><a href="http://www.conaculta.gob.mx/tierra/images_cont/publicaciones/301_350/publicaciones_315.htm">Leer contraportada</a><br />
</span></span><br />
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;"><br />
</span></span></span><br />
<div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Alejandro Toledo (comp), </span></span><span style="font-family: verdana; font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Dos escritores secretos. Ensayos sobre Efrén Hernández y Francisco Tario</span></span><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">, Conaculta, Fondo Editorial Tierra Adentro núm 315, 2006</span></span><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">.</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;"> </span></span></div></div></span></span><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"></span></span><br />
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%;"><br />
Miembros de la comunidad en este libro: Paola Velasco<br />
<br />
</span><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: 100%;">Arturo García Hernández:<a href="http://www.jornada.unam.mx/2007/11/09/index.php?section=cultura&article=a07n1cul"> "'Arriesgada' aproximación a la obra de Efrén Hernández y Francisco Tario"</a></span><br />
<span style="font-weight: bold;"></span></div></div></span></span>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-38787997768633514162009-07-20T16:19:00.001-07:002012-07-10T17:31:38.457-07:00Gilberto Owen: Con una Voz Distinta en Cada Puerto<a href="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/Owen.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/Owen.JPG" style="cursor: pointer; float: left; height: 197px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 120px;" /></a><span style="font-size: 100%;"><a href="http://www.conaculta.gob.mx/tierra/images_cont/publicaciones/251_300/publicaciones_284.htm"><span style="font-family: verdana;">Leer contraportada</span></a><br />
<br />
</span><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Roxana Elvdrige-Thomas (comp), </span></span><span style="font-family: verdana; font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Gilberto Owen. Con una voz distinta en cada puerto, </span></span><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Conaculta</span></span><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">, Fondo Editorial Tierra Adentro núm 284, 2004.</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;"> </span></span><br />
<div><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
Miembros de la comunidad en este libro: Óscar de Pablo, Brenda Ríos, Rafael Toriz, Paola Velasco.</span></span><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span">José Lara: <a href="http://www.cnca.gob.mx/saladeprensa-archivo/index.php?indice=5&fecha=2005-07-14">"Trece jóvenes reflexionan sobre la obra de Gilberto Owen"</a></span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-42235371421025738362009-07-18T16:29:00.001-07:002012-07-10T17:34:52.348-07:00Los Mejores Poemas Mexicanos. Edición 2005<span style="font-size: 85%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
</span></span><a href="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/MejoresPoemas.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/MejoresPoemas.JPG" style="cursor: pointer; float: left; height: 193px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 120px;" /></a><br />
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Francisco Hernández, selección, </span></span><span style="font-family: verdana; font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Los mejores poemas mexicanos. Edición 2005</span></span><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">, FLM / Joaquín Mortiz</span></span></span><br />
<div><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
Miembros de la comunidad en este libro: Alí Calderón, Óscar de Pablo, Álvaro Solís </span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-45479872892247404892009-07-17T16:33:00.001-07:002012-07-10T17:35:20.304-07:00José Emilio Pacheco. Perspectivas Críticas<a href="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/Pacheco.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/web1508/portadas/Pacheco.JPG" style="cursor: pointer; float: left; height: 188px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 120px;" /></a><br />
<span style="font-size: 85%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
</span></span><br />
<div style="text-align: left;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">Pol Popovic Karic, Fidel Chávez Pérez (coords), </span><span style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">José Emilio Pacheco. Perspectivas críticas</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #999900;">, Siglo XXI / ITESM, 2006.</span></span><br />
<br />
</span><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: verdana;">Miembros de la comunidad en este libro: Paola Velasco.</span></span></div><span style="font-size: 85%;"><span style="font-family: verdana;"><br />
<iframe frameborder="0" height="500" scrolling="no" src="http://books.google.com.mx/books?id=v6vK-Vp8wToC&lpg=PA256&ots=EVe--lwsE1&dq=%22Jos%C3%A9%20Emilio%20Pacheco.%20Perspectivas%20cr%C3%ADticas%22&pg=PP1&output=embed" style="border: 0px none;" width="500"></iframe><br />
<br />
<br />
</span></span>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-15867440567995650732009-07-16T08:37:00.001-07:002012-07-10T17:35:51.665-07:00Álvaro Solís: Los Días y sus Designios<a href="http://www.flm.mx/images/libros/ASDays.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.flm.mx/images/libros/ASDays.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 170px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 123px;" /></a><br />
<div style="font-family: lucida grande;"><span class="Apple-style-span"><span style="color: #999900;"></span></span></div><span style="color: #999900;">"UNA DE LAS VOCES MÁS AUTÉNTICAS DE LA NUEVA GENERACIÓN POÉTICA [...]"</span><br />
<br />
<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/ASDays_Page_2.jpg">Leer contraportada</a><br />
<br />
Fortuna<br />
<br />
Y ahora vas a permanecer en silencio y sin poder hablar hasta el día en que sucedan estas cosas, por cuanto no has dado crédito a mis palabras, las cuales se cumplirán a su debido tiempo.<br />
Lucas I: 20<br />
<br />
Y guardarás silencio porque no has confiado en mi palabra,<br />
nuestra risa temblará en el corazón de la quimera que extenderá sus alas.<br />
Guardarás silencio ante el dolor de tu hermano,<br />
no podrás emitir juicio ninguno,<br />
callarás ante el dolor de los hijos que abandonaras a su suerte.<br />
El silencio será la fortuna que nunca hubieras deseado,<br />
otras cosas buscaste por caminos más ciertos,<br />
otras señales te alertaron del camino más fácil,<br />
pero guardaste silencio y no pudiste,<br />
no podrás, nunca será posible para ti pedir auxilio.<br />
<br />
Y guardarás silencio ante el dolor de tus padres,<br />
nunca podrás recompensar a tus amigos,<br />
de ellos la indiferencia para tu corazón cuando sufra,<br />
el látigo que lacerará tu espalda.<br />
Guardarás silencio, no podrás impedirloy veras a tu hijo descabezado en el río,<br />
el hambre calentará tu vientre,<br />
las raíces del sueño no te darán alivio<br />
y tu palabra no podrá escucharla nadie.<br />
<br />
Con tu hijo comenzará la historia del mundo,<br />
pero tu fe ha caído sobre la mala suerte,<br />
no serán tus palabras oración que llegue a los oídos del aire.<br />
Y guardarás silencio, no podrá tu boca articular pensamiento,<br />
tuya será la infamia,<br />
tuyos los cuerpos sin vida de los que has amado.<br />
Y arderán en tus ojos las garras del fuego,<br />
una llama de ira encadenará todas tus muertes,<br />
una jauría de hienas se comerá el recuerdo de las voces tibias de tus abuelos.<br />
Y serán tus ojos unos robles inertes,<br />
sobre el techo de la lluvia volará un paloma<br />
quemando sus alas entre cenizas de rubios corceles.<br />
y arderás con todas las llagas del aire,<br />
el miedo será tu fiel compañero,<br />
pero cuando sueñes desearás volver a la vigilia,<br />
pero cuando despiertes desearás seguir soñando.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><a href="http://losdiasysusdesignios.blogspot.com/">Leer más poemas de este libro</a></div><br />
Álvaro Solís, <span style="font-style: italic;">Los días y sus designios</span>, Ediciones de Educación y Cultura / El Errante / Profética, 2007, págs 66-68. Premio Gutierre de Cetina 2007<br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"></span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-76732227756716046032009-07-16T08:31:00.001-07:002012-07-10T17:36:30.554-07:00Álvaro Solís: Cantalao<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5JKchXvtM2wpI5kLZyWg1K2PNkVi4tIRAbytW4Ot_4QHFoSRisCAfJF6Gjl_uwHdXsSFZNRDsnVmXqFr5mnlWIh-_X3NAOs2F6Ulh_b3L3oWsH8DZhSk7_3zV32OocgCwHS1F0_zwv9_-/s1600-h/ASCant_Page_1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361665893851922226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5JKchXvtM2wpI5kLZyWg1K2PNkVi4tIRAbytW4Ot_4QHFoSRisCAfJF6Gjl_uwHdXsSFZNRDsnVmXqFr5mnlWIh-_X3NAOs2F6Ulh_b3L3oWsH8DZhSk7_3zV32OocgCwHS1F0_zwv9_-/s200/ASCant_Page_1.jpg" style="cursor: pointer; float: right; height: 200px; margin: 0pt 0pt 10px 10px; width: 131px;" /></a><br />
<br />
<div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span"><span style="color: #666600;"><span style="color: #999900; font-family: verdana;">"ÁLVARO SOLÍS HA PERSEGUIDO ESTOS POEMAS CON AHÍNCO Y LOS HA ENCONTRADO [...]"</span><br />
<br />
</span><span style="font-size: 100%;"><a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/ASCant_Page_2.jpg" style="font-family: verdana;">Leer contraportada</a><br />
<br />
</span><span style="font-family: verdana; font-size: 100%; font-weight: bold;">T</span></span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Cantalao:</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Llénate de calles y de risas infantiles.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Llénate de lirios y laureles.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Que en tus casas sobre el vino y el pan,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">y que haya parques con aves que lleguen a media tarde,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">blancas amantes esperando desnudas.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Llena tus calles con los colores del mar.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana; font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">E</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Arrojé al mar todas las cosas:</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">el aposento de la noche primeriza,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">las sábanas, las mesas, los vasos, los platos sucios.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Lancé al mar todas las penas,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">a las regiones donde no importan</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">ni la luz ni la palabra.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Arrojé al mar todos mis muertos,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">que vivan allí no sé cuántos metros bajo el agua,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">que les salgan escamas,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">aletas furibundas y dientes asesinos,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">que pasen allí las horas muertas</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">bajo el susurro de las olas,</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">entre cantos de ballenas y delfines</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">que un día hace tiempo</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">decidieron abandonar la tierra.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Arrojé al mar también recuerdos.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Los blancos lutos. Las negras alegrías.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span style="font-size: 100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana; text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span">Leer en <a href="http://circulodepoesia.com/nueva/wp-content/uploads/2009/06/galeria_cantalao.pdf">pdf</a> (406 kb; circulodepoesia.com)<br />
<br />
</span></span><span style="font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Álvaro Solís, </span></span></span><span style="font-size: 100%;"><i><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Cantalao</span></span></i></span><span style="font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">, Universidad de Guanajuato, 2007, págs 40-41. Premio Nacional de Poesía Clemencia Isaura 2007</span></span></span></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6339038195833641987.post-50442833671404403862009-07-16T08:21:00.002-07:002012-07-10T17:37:18.575-07:00JA Sánchez: Preludio Hacia Ninguna Parte<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.flm.mx/images/libros/JAS.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 120px; height: 196px;" src="http://www.flm.mx/images/libros/JAS.jpg" alt="" border="0" /></a><br />
<div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">"...J. A. SÁNCHEZ [...] CONOCE (INTUYE) BIEN SUS OBJETIVOS Y SOSPECHA QUE LA MADERA DEL CORAZÓN ES LA MEJOR PARA FABRICAR ATAÚDES [...]" </span><br />
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<a href="http://www.flm.mx/images/NuevaBiblioteca/PortJAS_Page_2.jpg"><span style="">Leer contraportada</span></a><br />
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<span style="font-weight: bold;">Monólogo</span></span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">—Si lloras,</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">¿por qué lo haces por todos?</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">—Ya no estoy en el mundo.</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">—¿...?</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">—El mundo está en mí.</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-weight: bold; font-family: verdana;font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Los otros</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">¿Y esas agujas que caen sobre mi cuerpo?</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">Son como las otredades</span></div><div style="font-family: verdana;font-family:verdana;" ><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;">cientos de soledades.</span></div><div style="font-family: verdana;"><span style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="font-family: verdana;"><span style="font-size:100%;"><br />
</span></div><div style="text-align: right; font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style=";font-size:100%;" >J<span class="Apple-style-span">A Sánchez, </span><i><span class="Apple-style-span">Preludio hacia ninguna parte. Cuatro movimientos</span></i><span class="Apple-style-span">, Conaculta / FLM, Fondo Editorial Tierra Adentro, núm 318, 2006, págs 48-49</span></span></div><div style="text-align: right; font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style=";font-size:100%;" ><span class="Apple-style-span" ><br />
</span></span></div><div style="text-align: right; font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style=";font-size:100%;" >Leticia Urbina: <a href="http://www.scribd.com/doc/16753869/Preludio-hacia-ninguna-parte-cuatro-movimientos">"Preludio hacia ninguna parte (cuatro movimientos)"</a> (iPaper, scribd.com)</span></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div></div>FLMhttp://www.blogger.com/profile/01690304182397535994noreply@blogger.com0